Los columpios de F. Morábito

Los culumpios no son noticia,
son simples como un hueso
o como un horizonte,
funcionan con un cuerpo
y su manutención estriba
en una mano de pintura
cada tanto,
cada generación los pinta
de un color distinto
(para realzar su infancia)
pero los deja como son,
no se investigan nuevas formas
de columpios,
no hay competencias de columpios,
no se dan clases de columpio,
nadie se roba los columpios,
la radio no transmite rechinidos
de columpios,
cada generación los pinta
de un color distinto
para acordarse de ellos,
ellos que inician a los niños
en los paréntesis,
en la melancolía,
en la inutilidad de los esfuerzos
para ser distintos,
donde los niños queman
sus reservas de imposible,
sus últimas metamorfosis,
hasta que un día, sin una gota
de humedad, se bajan
del columpio
hacia sí mismos,
hacia su nombre propio
y verdadero, hacia
su muerte todavía lejana.

Olvidar ser

Después de lo que me cuente maría del olvido no volveré a ver los mismos colores, no me darán las seis viendo el crepúsculo ni voltearé a ver la luna menguar, porque habrá algo más interesante en el cielo que buscar las más obvias metáforas. 
Me hablará de la mísitca y la dimensión del tiempo; me dirá, por ejemplo, que entre el fango del cielo y el espacio se esconden las ratas, que todo roedor es un intruso de las mitades. Me hará creer en las mixutras y en el pardo de las desgracias. Me hará soplarle al vacío y habitar la nada con mi aliento. Me dirá muchas cosas que no son verdad y que nadie se atreve a decir porque es preferido el voyeurismo que la mentira.
Pero qué importa porque de todos modos fingiré; le diré que me conformo con escupir humo a bocanadas, porque esa es su mejor metáfora: una línea que se agrieta con un soplido, y es que la recuerdo siempre inasible, como el esfuerzo vano de empuñar el aire. Me reclamará más tarde diciéndome que sólo son palabras, pero yo le diré que son las mismas que permiten reducirla a mi erotismo; volverla un silencio que se palpa. 

Al final del trance, cuando empiece su llanto y la rabia le espume los labios, me obligará a observarla desde lejos mientras se reinventa y se me crispará la vista hasta no haber dado cuenta de su metamorfosis, de sus suplicios convertidos en una prenda de moda. 
Entonces me quedaré callado hasta no haber escrito su nombre en minúsculas, hasta que después de un tiempo de pensarla (con el humo) se le olivde existir.

De cuando G. Romero pensó al hombre

En primer plano resalta un cuerpo mutilado, recién occiso, al que todavía se le hace legible el gesto de espasmo en los ojos. La sangre corre hasta encharcarse y las vísceras, que se le asoman desde el vientre, entran en un rápido proceso de descomposición.

De repente el cuerpo se inmuta y poco a poco recobra la marcha. Muge con los brazos por delante. Anda a rastras con la mirada perdida, con el inconsciente despierto.

Después, en un plano panorámico se alcanza a ver un horizonte atiborrado de otros inhumanos que no hacen otra cosa que amontonarse en la miseria.



Witch house myself

Nací vetusto

con el llanto vuelco al embeleso

y un ancla soterrado en la agonía

Sereno a veces

en que la lengua se encapricha

y las piernas se arrastran

Recuerdos de arena

enfrascados en el tiempo

sangre pócima y bebediza

Nací necio

con el gesto entre las cejas

sombra que grita en las mañanas

De lo ambiguo,

que delata al gazapo

y lubrica las mentiras

versostrastocados.doc

Un suspiro inerme
se extiende al ultrajo;
tu gracia es una triza
envuelta en hojarasca,
la espera de un absurdo
que se rompe en gotas,
líneas que se escurren
por las paredes
con el pulso de lo ingrato

Mi cocina es una ventana

Sueños abortivos
del paladar

se despiertan
como burbujas;
brotan del hervidero
refuego de carcajadas,
ante un suspiro
las dejaciones

recuerdos que hieden

Asonancia XXIII

Dos cosas

se unen

en lo efímero

Arpegio de lo oportuno,

firman el despecho

con el vaho empañado

en la membrana

Se bañan de lo asible

mueven sus médulas,

atestan los espacios

con imágenes 

Rostros que rompen

el calcio en un grito

Hacer lo contable

con las manos,

roer los intersticios

con las uñas

Cosas se engendran,

expulsan el ansia turbia

de la amargura/humedad,

cuerpos huéspedes

dispuestos a morir

con los ojos en blanco